Jaime Pinsky
Paulista de Sorocaba, filho de imigrantes, desde muito
cedo convivi com livros: toda noite, antes de dormir
meus pais liam para mim e para minha irm\u00e3, Cec\u00edlia. Era
algo muito afetivo, mas sem condescend\u00eancia: a leitura
era feita em i\u00eddiche, essa l\u00edngua sonora e complexa, com
palavras emprestadas do alem\u00e3o medieval, do polon\u00eas
e do hebraico, mas com sonoridade e vida pr\u00f3prias.
Origin\u00e1ria da Alemanha, levada por imigrantes judeus
para a Pol\u00f4nia, ainda na Idade M\u00e9dia, a l\u00edngua foi
adquirindo personalidade pr\u00f3pria durante os sete s\u00e9culos
decorridos entre sua viagem inicial e a destrui\u00e7\u00e3o da
civiliza\u00e7\u00e3o do juda\u00edsmo europeu pelos nazistas.
<\/p>\n
Mas para mim a l\u00edngua ainda estava muito viva:
contos e romances de Isaac Bashevis Singer (que viria
a receber o Nobel de literatura pelos seus escritos),
pequenas hist\u00f3rias de Sholem Aleichem (Violinista no
telhado, o musical, foi baseado em um texto seu), e
tantos outros povoavam nossa imagina\u00e7\u00e3o; o shtetl (a
pequena cidade, com forte presen\u00e7a judaica, na Europa)
e seus personagens (o alfaiate, o cocheiro, o rabino, o
leiteiro) pareciam viver conosco na Sorocaba de ent\u00e3o.
<\/p>\n
Coexistiam pacificamente, aos meus olhos, uma
l\u00edngua culta, essa dos livros dos meus pais e uma vulgar,
a que eu falava com meus amigos de rua do bairro do
Al\u00e9m Linha, pertinho das oficinas da Estrada de Ferro
Sorocabana. Enquanto meu amigo Neu (estranhei quando
descobri que era um diminutivo de Irineu. Neu era Neu,
oras) caprichava no \u201cn\u00f3is vai, n\u00f3is fica\u201d, nos erres moles,
no descompromisso com as concord\u00e2ncias, eu ouvia
meus pais preocupados em pronunciar o i\u00eddiche \u201cculto,
lituano\u201d, evitando trocar os \u00f3s por us (fam\u00edlia deveria
se pronunciar mishpoche e n\u00e3o mishpuche) os us por is
(inteligente era klug e n\u00e3o klig). Eles abominavam aquilo
que chamavam de i\u00eddiche vulgar.
<\/p>\n
Mas minha inicia\u00e7\u00e3o liter\u00e1ria n\u00e3o havia terminado.
Na verdade, ela mal havia come\u00e7ado. A loja do meu
pai, em pr\u00e9dio alugado \u00e0 Sociedade Beneficente 25 de
julho, tinha uma porta que a ligava a uma biblioteca de
propriedade da institui\u00e7\u00e3o locadora e estava desativada.
Livros e mais livros jaziam, silentes, nas prateleiras,
sem esperan\u00e7a de serem manuseados, quanto mais lidos.
Minha irm\u00e3, dois anos mais velha (eu tinha cinco anos) j\u00e1
estava na escola e era louca por livros. Nunca tirou um
deles do recinto, mas se instalava l\u00e1, por horas, para ler
com calma. Eu a acompanhava e exigia que ela lesse em
voz alta as hist\u00f3rias de fadas e de drag\u00f5es, de aventuras
medievais e cavaleiros destemidos. Ela se sentava em um
banquinho e eu, feito papagaio de pirata, ficava atr\u00e1s,
de p\u00e9, acompanhando a leitura, linha por linha. \u00c0s vezes
pedia para ela repetir a frase, para que eu pudesse fixar
as letras e as palavras, o que nem sempre ela fazia com
boa vontade. Quando me dei conta, estava lendo sozinho.
Ia buscar na banca \u201cda linha\u201d, ao lado da porteira da via
f\u00e9rrea, o jornal \u201cA Gazeta\u201d, que meu tio (que morava
conosco) comprava diariamente. Voltava com o jornal
aberto, lendo not\u00edcias, algumas das quais me lembro at\u00e9
hoje.
<\/p>\n
Quando, alguns meses depois, fui colocado na escola
de alfabetiza\u00e7\u00e3o de dona Zizi, era tarde demais. Os
cart\u00f5ezinhos com \u201cnen\u00ea, asa, bola, cesta, cora\u00e7\u00e3o\u201d, que
dev\u00edamos colocar numa cartela com as mesmas palavras
escritas com a letra caprichada da professora n\u00e3o
passavam de brincadeira de crian\u00e7a para mim: eu j\u00e1
estava irremediavelmente alfabetizado e
irreversivelmente louco por livros. Passei a fazer minhas
pr\u00f3prias incurs\u00f5es \u00e0 biblioteca da \u201c25 de julho\u201d, discutia
as hist\u00f3rias com minha irm\u00e3, que at\u00e9 parou de me
chamar de \u201cbeb\u00ea\u201d, ao menos por um tempo (quando
adolescentes, ela quase mulher com 14 anos, eu uma
crian\u00e7a de 12, o apelido voltou).
<\/p>\n
Dona Zizi nos corrigia com en\u00e9rgica suavidade. N\u00e3o
dever\u00edamos, insistia ela, dizer \u201cn\u00f3is vai, n\u00f3is fica\u201d e
sim \u201cn\u00f3s vamos e n\u00f3s ficamos\u201d. Intrigado, fiquei dividido
entre a lealdade que devia ao Neu, ao Zez\u00e9 e a todos da
turma, de um lado, e a posi\u00e7\u00e3o da professora.
Perguntei \u00e0 minha m\u00e3e como devia lidar com o
assunto, j\u00e1 que a molecada achava estranha aquela l\u00edngua
que agora eu aprendia na escola e nos livros. Dona Lu\u00edza
foi breve e clara: \u201cAprenda o que te ensinam na escola,
para voc\u00ea ser algu\u00e9m; mas fale a l\u00edngua dos seus amigos,
para voc\u00ea n\u00e3o perd\u00ea-los\u201d.
<\/p>\n
Tenho a sensa\u00e7\u00e3o de que Dona Lu\u00edza, minha m\u00e3e, foi
a verdadeira criadora da sociolingu\u00edstica… <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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