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<\/b> Bras\u00edlia est\u00e1 em festa. A cidade estendeu tapete vermelho no gramado da Esplanada dos Minist\u00e9rios. Romancistas, poetas, ensa\u00edstas, contadores de hist\u00f3rias passar\u00e3o por l\u00e1. Um Pr\u00eamio Nobel dir\u00e1 presente. Acad\u00eamicos desfilar\u00e3o a imortalidade. Gente do andar de cima exibir\u00e1 crach\u00e1s. <\/p>\n
Entre tantas celebridades, uma sobressai. \u00c9 o p\u00fablico. Sem o vaiv\u00e9m de homens e mulheres, a curiosidade das crian\u00e7as, o questionamento dos estudantes, a excita\u00e7\u00e3o dos bibli\u00f3filos, o encantamento meu, teu, de todos, a I Bienal Internacional Brasil do Livro e da Leitura nasceria morta. Sem vida, lembraria a hist\u00f3ria de Pigmali\u00e3o e Galateia. Conhece? <\/p>\n
Amor da mitologia<\/b> <\/p>\n
Pigmali\u00e3o era grande escultor. Talentoso, transformava tudo em arte. Nas m\u00e3os dele, pedra virava gente. Arame se transformava em le\u00f5es, elefantes, peixes. Barro se tornava casa, morro, \u00e1rvore. O homem fazia m\u00e1gicas. Mas tinha um grande problema. Detestava as mulheres. Achava o corpo delas feio. O andar deselegante. O espirro sem educa\u00e7\u00e3o. O falar insuport\u00e1vel. <\/p>\n
Com tanta intoler\u00e2ncia, sofria de solid\u00e3o. Resolveu, ent\u00e3o, esculpir a mulher perfeita. Trabalhou dias e noites. Valeu a pena. A jovem era t\u00e3o linda, t\u00e3o linda, que o criador se apaixonou pela criatura. Mas a bela era de marfim. Parecia boneca comprada em loja. Mesmo assim, a paix\u00e3o crescia. V\u00eanus (a deusa do amor), com pena do artista, deu vida \u00e0 est\u00e1tua. E a chamou de Galateia. Ah! Pigmali\u00e3o e Galateia est\u00e3o juntos e felizes at\u00e9 hoje. <\/p>\n
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